Ce lundi-là, je me suis assise confortablement à ma place dans l’avion en partance pour Athènes, j’ai bouclé ma ceinture de sécurité et j’ai posé ce satané document sur mes genoux. J’y avais inséré une fiche cartonnée qui me servait de marque-page, sur laquelle j’avais pris de nombreuses notes. Au dos, j’y avais griffonné toutes les questions auxquelles je devais trouver des réponses. Celles qui me troublaient le plus étaient les suivantes : 1. Cette histoire est-elle vraie, ou n’est-ce simplement qu’un roman dont l’auteur, qui aurait connu ma mère, lui aurait donné un rôle ? 2. Si l’auteur est bien mon père, et s’il est mort dans l’accident qu’il décrit, comment a-t-il pu écrire sa mort ? D’ailleurs, le roman est inachevé, pourquoi ? Se serait-il … ? 3. Et puis s’il a effectivement écrit ce passage, c’est qu’il n’est peut-être pas mort ? Ou bien, ce n’est peut-être pas lui qui l’a écrit ? 4. Et, s’il n’est pas mort, alors pourquoi Maman m’a-t-elle toujours certifié qu’il était décédé dans un accident juste après ma naissance ? Je ne sais combien de fois j’ai lu ce dossier depuis que je l’ai découvert, mais une chose était sûre maintenant, je commençais à le connaître par cœur. En tout cas, je m’apprêtais durant le vol, à le relire une fois encore et probablement noter quelques détails de plus qui pourraient m’aider à découvrir la vérité. L’hôtesse servit des rafraîchissements et j’ai ouvert Taras à la première page…