Sérgio repetia, baixinho, durante a descida da trilha: — Icas... Icas... Enquanto andava, batia no mato com uma varinha que havia cortado de uma moita de assa-peixe. Icas, Icas, Icas. O nome teimava em se repetir em sua cabeça. Atrás do grupo vinha o moleque, sempre em silêncio, como uma sombra. Se os outros paravam, ele parava; se olhavam para um lado, ele olhava; se se agachavam para observar um algo, Icas ficava em pé, mudo, quieto, o queixo enfiado no peito. A única palavra que dizia era "Icas" se alguém lhe perguntava o nome. Tudo o mais que lhe diziam, parecia não entender. Mas, uma noite, em volta da fogueira, quando surgiu a mula sem cabeça, Icas tomou as rédeas de tudo: da mula, do grupo e da história assombrada e assombrosa que se conta neste livro.